Сны - как заросли кораллов.
Очень тонкие, цветные...
Только жаль, наружу мало
Можно взять из глубины их.
Одуревший без дыханья,
Ты решаешь: «Для стиха!» - и
Достаешь воспоминанье.
Но оно вдруг засыхает...
Вот оно - уж только камень:
Тусклый, хрупкий и невзрачный.
Ты крошишь его руками:
Что за чушь?! Ну вот хоть плачь... Но,
Повинуясь вновь природе,
В час, когда опять погаснут
Облака - на дно уходишь
И глядишь, как сны прекрасны...