Деревья дождик добротой пролил,
В капели да и в хрустале, он
Их благославил, в тех нотах,
Что кропал по Жизни мастер,
Где в той реальности, как
Кинобязью, и тем крестом
По нотам сотворения, столпом благим
Богоявления, где суть ни
Расшивает красны точки,
В них истина работ твоих,
Росла возможна благородна дочка,
Того что разорвали в клочья прахом,
Как те следы по снегу птичьи птаха,
И эта цельная твоя работа,
Теперь увы в молчание для кого то,
Непонятая та духовность перевернута в рояле,
Где кнопкой стертая та нота увенчали,
Как ты трудился и потел идя за Родину отвагой,
Понятно малым единицам в сломленной той шпагой,
Где все кромсалось, словно вырывалось в клочья,
Теперь там истина, слезою изрезалась
В знаниях тех многоточие,
Ведь там где слава и гордыня возвышаясь монументом,
Фигляром тем словесным и под аплодисменты,
Ложится неприложность, тот пробел лишь твоего труда,
И помня твои руки, чистотой слезы ... глаза..
Как ты старался воссоздать науку,
Как ту духовность понимал идя ни зная скуку,
Теперь те книге лишь воспоминания,
Единство нет того труда, есть доля покояния,
Что через много много лет и где где то расцветет
Возможно тот букет, сейчас он весь разграблен в камышах,
И пух его летит ни на словах,
Там много пустоты, а дела мало вот так Господняя духовность
Нас во знаниях сплетала, где был тот истинен мотив Труда,
Теперь остался лишь тот фейерверк салют, и роза в вазе, как слюда.