Я дома. За окном метель.
Мне хочется назад, в постель,
а не на гадскую работу.
Но, к сожалению, никак –
богатым я не стал пока,
до отпуска ещё пол года,
и не отмазка ни погода,
ни вывихнутая рука -
а то бы вывихнул! Итак:
сижу, пью кофе, размышляю
о том, что мы не управляем
своей судбой. Один башмак
стоит на месте одиноко,
второй, наверное ушёл
в гараж и там стоит уныло.
Боюсь, чтоб за ночь не простыл он.
Вопрос с одеждой не решён,
но это мелочи – рубашки
и брюки с наглостью висят
в шкафу и хором говорят:
«Меня надень». Сам виноват –
сам постирал и сам повесил.
И это САМ сегодня бесит.
Опять мне некого винить,
кроме себя. Не пересолит
никто мне яйца. Не сожжёт
никто мой тост, и даже боли
не испытаю - на живот
никто не выплеснет мне чаю.
Никто! Поэтому скучаю
и на работу не хочу –
скрываться надо от КОГО-ТО...
Пожалуй, позвоню врачу.
Скажу, что мучает зевота...