Т. С. Зубановой
Вы где-то в небесах, в невиданных мной сферах,
Черпаете стихи, и стиль, и колорит,
Но, а меня к себе, как к веслам на галерах,
Навечно приковал земной, постылый быт.
Я не был никогда рабом покорным, робким:
Сорвусь с цепи, сбегу – была бы ночь темна,
Но чувствую, что плоть мою вросли колодки,
И весла тяжелы и, цепь моя прочна.
Покорности людской боюсь я, как проказы:
Они, любя, сожгут, попляшут на золе.
Ну что же, если путь на небо мне заказан,
Я жребий свой приму – останусь на земле.
О сени райских кущ нисколько не тоскую,
Пусть горькой правдой я, как водкою упьюсь,
Но, все же, расскажу про грешную святую,
Великую в делах и праздной лени, Русь.
Не ерничаю, нет, скорее понемногу
В безумстве нахожу отраду, как в вине.
Витая в облаках, Вы, верно, ближе к Богу,
Замолвите ему словечко обо мне.