проза

Екатерина Смирнова 8
На ненужные книги наложено вето.
Просыпаешься - вечер, работаешь - вечер.
Ничего, ничего, это проза поэта,
Это будни конторщика, деньги на ветер.

Три тетради - мы были, я счастлив, мы будем:
Затыкаем карманы: беру на поруки;
постоянные будни, счастливые будни,
несчастливые руки, счастливые руки.

Где друзья, где враги, счет потерянных петель?
Нас нельзя оставлять там, где снег не растает...
Я уже извожу не бумагу, а пепел,
Я сжимаю кулак, в мире слов не хватает.

Времена голосов разбивая на слоги,
Погляди, как они собираются в стаю.
И они по дороге, и мир - по дороге,
А потом я смотрю, я смотрю и читаю.

Вот, ненужное - свято, больное - согрето,
Под прилавком составили фармакопею...
Это проза фонарщика. проза поэта.
Настоящую выдать, боюсь, не успею.