Прозы нет. Не существует скуки:
В жалобе капели – флейты звуки,
В хрипах ветра слышится кларнет.
Самый неприметный день – сонет
Бога, что в творение влюблён –
В нас – и вдохновеньем окрылен.
Дьявола же суть элементарна.
Вот где скука: зло его бездарно!
Вот где проза – век наверх пенять,
Рушить то, что не сумел понять,
Рвать наброски Божии на части.
Вместо рифм, созвучий – боль, несчастья…
Самозванец всё переиначил.
Кто его редактором назначил –
Каждой жизни, предопределенной
Каждой строчкой, в Автора влюбленной?!
Благодарный замыслу герой
Может встать за Автора горой.
Бездарю придется отвыкать
Душ страницы пачкать и черкать.
Ограничит пусть свои труды,
Добавляя в ветер хрипоты.
Пусть играют флейта и кларнет.
Прозы нет. Нет скуки. Смерти нет.
6.02.13