Сомненья душу мою гложут.
Смешно! Ведь с ярмарки плетусь.
И опыт мой решить не может,
Бунтарь – я, иль таким кажусь?
Мы все бунтуем понемногу
По поводу, а чаще без.
Протестную избрав дорогу,
Назло мечте, с судьбой вразрез.
Бунтуем часто в антитезе –
Кто наяву, а кто во сне,
Кто, бедный, вон из кожи лезет,
Кто волком воет при луне.
Бунтуем истиной влекомы
И непокорностью полнЫ.
Со школы нам слова знакомы:
Мы – не рабы, рабы - не мы.
Внушали с детства «ясновидцы»,
Что наша жизнь – сиречь борьба,
Покой лишь в снах нам может сниться,
На вечный бой зовёт труба.
Бунт - грозный признак скорой смуты –
Раздоры, ссоры, нелады.
Бунтарь – звучит, конечно, круто,
Но с ним недолго до беды.
Вот дух бунтарский и бушует,
Не усмирить, не укротить.
А спеть бы вместе «Аллилуйя»!
А, может, незаметно жить?
Не вмешиваясь, не вникая
В суть надоедливых проблем,
В саду букеты собирая
Давно отцветших хризантем.
Не протестуя, не противясь
Суровой правде бытия,
И посадив себя на привязь.
Она – защита и судья.
Подобно страуса привычке,
Зарыться головой в песок,
Чтоб избежать ненужных стычек,
Чтоб пуля не нашла висок.
И пусть весь мир перевернётся,
Свершится пусть Армагеддон!
Кто знает, чем всё обернётся?
А бережёный сбережён!
Что ж, наряду с речным раздольем,
Стоит же в омуте вода.
Жизнь нам распределяет роли
И можно тихо жить без боли.
НО ЗРЯ, НАВЕРНО, ГОСПОДА?
13.10.2012