Суровый век судьбу итожит
За слогом – слог.
Сказать, что Пушкин – «чернокожий», -
Да кто бы мог?
Прочти строку – и сердце ахнет
В пучину лет:
«Там русский дух, там Русью пахнет» -
Писал поэт.
Ему, должно быть, было плохо
На ниве той,
Но стала пушкинской эпоха
И Золотой.
А мир стремился быть добрее,
Творя добро
И в русский след полуеврея
Макал перо:
«Ночь. Улица. Фонарь. Аптека», -
Не смысл, но суть!
Был Серебром иного века
Отмечен путь.
А, может, мир искал спасенья
В звучанье лир?
Что б русский до волос Есенин
Воспел сей мир?
Когда в России непогода
И ждут конца,
По воле Бога власть с народом
Творят певца!
В единстве! – В противоединстве! –
Как скажет Бог.
Но что б поэт, носитель истин,
Воспеть их смог.
Что б смог он, правдою владея,
Горланить вслух, -
Вот в этом русская идея
И русский дух!
....Россия. Мрак. Перезагрузка.
Развал - итог.
Здесь не нужны ни Пушкин русский,
Ни русский Блок.
И Бог не нужен. Беспредельна
Власть подлецов.
Они – отдельно, мы – отдельно,
И нет певцов...