И льются слёзы, в унисон дождю,
И я шепчу во тьму: "Люблю, люблю..."
Я болен. Но болезнь моя не выставляет напоказ свои болячки.
Она немногословна и робка. Всё про себя, в себе. Ей не нужны подачки
Сочувствия и показной печали. Она излишней скромностью больна.
Хотя…Возможно, чересчур горда?
Нет-нет, я не могу ей приписать гордыню.
И пусть душа её пропитана полынью
Но можно ль в том узреть её вину?
Мне жаль её. И пусть она мой проводник к безумью
Я ей навстречу руки протяну,
Прижму к груди и заключу в объятья.
Ведь я болею ею. Я – люблю.