О страхах можно много написать.
Про смерть – банально, весело, отчаянно, легко.
Про жизнь – в истерике забиться, лечь, дрожать.
Потусторонний мир, хоть он и далеко.
Похожих тем, во век, не перечесть.
Мир будоражат, ноосферою трясут.
В итоге, остаётся страх за честь,
Но и её, голубушку, в ломбард снесут.
О страхах можно говорить всю жизнь.
Питаться ими, ими же пастись.
Страх прилетел, попробуй, отвяжись.
Родится страх из всякой глупости.
Но настаёт момент, ты понимаешь, страха нет.
Обман, кругом обман, обман сам страх.
Последняя из всех былых утех.
Куда-то исчезает, дело швах!
Тут время настаёт для истинных потех.
Перегорает, словно проводок.
Предохранитель выбит, цепь разорвалась.
Оборванна цепочка, поводок.
И ты свободен, и мечта сбылась.
Что делать со свободою теперь?
Цепочки нет, ошейник опустел.
И ты становишься, как пёс, как дикий зверь.
Находишь пищу, и с костями вместе, съел.
Неважно что, ты дикий, гордый пёс.
Неважно где, найду и поделюсь.
Всем тем, что я в свой старый лес принёс.
Но к будке больше, «в жизни», не вернусь.
http://www.youtube.com/watch?v=45M7vZLTpa8
§. Каждый человек умирает, но не каждый живёт. William Wallace.