Птицы в глупом стремленьи выжить
Рвутся прочь из горящих клеток...
Мир расплещется черной жижей
И засветится красным светом
В день, когда все решится мигом:
И высокий зачин, и низкий...
Нынче ж тишь. Лишь гуляет Книга
По России в расстрельных списках.
Нынче ж тишь. Лишь кричат пророки
Шакальем по сырым кладбищам...
Нервно мир изорвали строки,
Словно руки – бумажку... Сыщем
Что-нибудь, или так и канем
В Лету? Я не пугаюсь Леты.
Жалко, но... Все равно. Не станем
Выпускать этих птиц из клеток.