Ты сорный куст.
Ты волглое жнивьё.
Краюха неба в тесном ридикюле.
Осознанное первое моё
желание соседствовать июлю.
Как бабочка в голодном животе
растешь во мне, нашёптанная соком.
И все короче кажется плетень,
дразнящий неизведанным востоком.
За далью – лес,
звериная тропа.
И я бегу случайности навстречу.
Наивных лет разбита скорлупа,
и затихает бывшее безречье.
Но хочется до боли в позвонках
внимать траве и незнакомым водам,
и августеть, испытывая страх
за то, что я мгновение природы.