Иной боится откровений.
В черновиках - светло, умно.
Порядка нет, коль пишет гений.
Строка рябит... В глазах темно...
Перо за мыслью храбро мчится -
Не успевает, отстает.
Строка спешит с душою слиться -
ей не понять души полёт.
Здесь рифмы бродят холостые,
от Музы резвой убежав.
Простим ей шалости простые,
получше нрав её узнав.
Она сплетает паутиной
рисунки, строфы и слова
и от работы той рутинной
сама бывает чуть жива.
Но вдруг найдёт златую строчку,
легко, как будто невзначай,
и весело поставит точку,
поэта пригласив на чай.