***

Гнётся стеклянное небо твоих вокзалов.
Пахнут корицей портьеры твоих кофеен.
Я ничего печального не сказала.
Ты никогда не станешь моим трофеем:

Пачкой открыток, папкою фотографий,
Дюжиной сувениров, что в обувной коробке.
В мире моём не существует графика
Вылетов в твой, примостившийся сбоку робко -

Путеводителем на тумбочке у кровати,
Песней Монтана из плеера в левом ухе.
Я бы мечтала дальше, решила:хватит.
Толку ворчать «о несбывшемся», как старухе:

«Чтоб ей осыпаться, этой мечте-хворобе,
По не исполненным мне не предъявят иска».
- Девушка, мне с «Путешествием по Европе»
Дайте «Париж» девяносто минут на диске.