Ботву картофельную жгут.
Костры дымят по всей деревне,
и вековой ее приют
напоминает стан кочевья.
Спешат несут ботву и ветки
ломают у живых ракит.
Хотят огня побольше детки.
Не торопитесь - все сгорит.
И у меня костер был тоже.
И я не только мусор жег:
горело счастье. Понял позже,
да потушить уже не мог.
То был пожар: метались чувства,
как птицы над своим гнездом.
Сегодня мне не больно, - грустно.
Все смыто времени дождем.
Стою у пепла, понемножку
вкушаю позднее тепло,
как испеченную картошку,
где мякоть - пополам с золой...