я играю в поэта утром, ночью, днём,
пишу на обоях строчки,
когда в доме объято всё липким, как мёд, сном,
азбукой морзе выбиваю по трубам тире и точки,
вот такая мелодия, брат, такая жизнь
кошка на подоконнике спит, закрывая носик
когда сны твои начинают тонуть во лжи –
просто сбрось их…
как платье немодное – сбрось их.