Наступает пора,
когда чувства, лишь вспыхнут, и стынут...
Впрочем, даже за них
мы судьбу свою благодарим.
Дует ветер предзимний,
холодный, пронзительный в спину
с накопившейся силой
всех ранее прожитых зим.
Догорают костры.
Тлеют листья сырые под ними,
источая густой,
тихой грустью отравленный дым.
Влажный воздух пропах
ароматами прели и гнили,
вот и кроны деревьев,
как головы наши, седы.
Сколько лет, сколько зим
мы за долгий свой путь пережили!
И осталась весна,
как и юность, давно позади.
Да и лето моё
припорошено времени пылью...
И навечно печаль
норовит поселиться в груди.
Снова грянет весна,
обогреет любовью природа,
хоть на время встряхнёт,
вновь заставив забиться сердца.
Средь природной весны
жаль мои невозвратные годы.
А природе не жаль:
нет её вёснам-зимам конца.