Мастера умирают, о себе след оставив, как рану -
В барельефах печали для них вековечным стал миг...
Подмастерья ж - не стали покамест ещё мастерами,
А работа не ждёт - ход её непрерывен и тих...
И приходят тогда беспардонно проныры,
Руки враз потирая, берутся за всё...
И, пока гений нишкнет в растерянном мире,
Та бездарность отары беспечно пасёт...
Очень странный пейзаж - идут косяками таланты,
Даже небо седьмое пригибает себе суета...
С мастерами - полегче. Они, как Атланты,
На плечах держат небо. И есть потому высота...
Простора...
простора...
простора...
И чтобы никаких травм...
И чего-то такого простого,
Как прорастание трав...
И чего-то такого дивного,
как музыка
без шутовства...
И слова
Хотя бы единого,
У коего сущность бессмертна...