Янтарным подсолнечным маслом.
Душистой буханкой из ржи.
Горячим закатом, на красном,
И песней любви, от души.
Художник, он тоже от солнца.
Наверно от солнца поэт.
… Мне в пасмурных днях удаётся,
Открыть - …,
- Разве в этом секрет?!
Чем пахнет далёкое солнце?
Тем сном, ускользающим в ночь.
Улыбкой что в детство вернётся.
Тем взглядом способным помочь.
Спросите на улице, даже,
Последний, единственный раз,
И вам без усмешки подскажут,
- Ведь солнце есть в каждом из нас!