"Пока ты спал, трава зазеленела," -
сказала мне любимая. Она
стояла у открытого окна,
как Богородица. И скорбно так глядела.
И, голову подняв из беспредела,
загула, я услышал за окном
какой-то гул. А может это гром
ворочался, жизнь возвращая в тело.
"Люблю грозу..." А мне какое дело
чего любил там Тютчев или Фёт?
Кто падал в эти ямы - тот поймет,
Когда из зеркала, уставясь обалдело,
сама судьба с ухмылкою глядела
на этот текст, попавший в переплёт.
2012