Я стою на перроне, и ветер рвет полы моего пальто.
Ты уехал на юг четверть часа назад, издали я слыхала гудок.
Тот же запах гудроном пропитанных шпал, предрассветное небо серо.
Так же суетен люд, крики, слезы, слова , та же жизнь у железных дорог.
Только мне все не то, я стою и смотрю, как взбирается солнце вверх.
То ли я это тут, то ли я это все наблюдаю издалека.
Как тебе там в вагоне, удобно ли место, летящий вдаль человек?
Я тебе от того не сказала прощай, ибо знала, что дрогнет рука.
Но теперь ты уехал, и что за края ожидают тебя впереди?
Каковы там дороги, и как любят там, за крохотным нашим холмом?
Нет, не стоит бояться, оставшейся тут, мне все под силу снести.
Нынче я вопреки. Я сама себе Бог, сама себе друг и дом.
Не пиши мне письма, это все ни к чему, ты сам выбирал свой путь.
Я прошу об одном - через все пронеси нашу тайну в душе своей.
Пусть встречаются люди, проходят дни, меняют тебя пусть.
Ты храни, и в какой-нибудь вечер вдруг станет внутри светлей.
Я стою на перроне, ветер притих, встало солнце - пришел новый день.
Ты уехал, но я тебе вслед не вольна ни слезы ни одной уронить.
Ибо жизнь человека есть водоворот обретения и потерь.
Крепче кутаясь в шаль, отправляюсь опять
жить
.