Когда мозг усталый сбегает на волю
И скачет, как пленный по минному полю,
Когда рефлексия - паршивое слово,
Тебе говорит, что вся первооснова
Твоя далека от любых идеалов,
От благостных вздохов, сплоченных хоралов,
И каждый кто только зашел в эту пьесу -
На выходе прах, чуть различный по весу.
Ни мысли, ни чувства, ни бабки в кармане,
Ни девки, которых ты драл на диване,
Ни пафос, ни слава, ни бункер из стали,
Не спрячут от фразы: "Блин, как его звали?"
"Ну, вспомни, поэт был звездой в Древнем Риме!
Мудрец, хрен его проведешь на мякине!
Богач, говорят, испражнялся монетой!
Диктатор, что стал после жизни кометой!"
А вот обо мне скажут: "Этот, который,
Ну как там, а хрен с ним. Налейте по новой!"
И сей эпитафией стоит гордится.
Ее рычат звери, чирикают птицы,
Деревья шумят, не рожденные дети,
Все мертвые люди на целой планете.
Все, даже, еще не открытые дали
В один голос шепчут: "Блин, как его звали?"
И лишь ощущение мига, без прошлых
И будущих вех, планов, мыслей тревожных
Поможет понять, полюбить, удивится
Как пляшет покойник под пение птицы.