Порой печаль играет нами.
Гонцам небесным всё равно:
Что листья сыпать штабелями,
Снежком укутывать окно.
Иль, растопив ледовый наст,
Залить асфальт потоком грязным.
И всё же прав Екклесиаст:
Круги орбит разнообразны.
Под каждым камнем видны Лики
Того, кто мира властелин.
А мы кроты и недотыки,
Жуём грустинку до седин.
Тебе хвалу пою, Творец,
Я, твой посланник и ларец…
Метеориты совсем обнаглели. Со стороны моего Казахстана летят над Уралом, как сверхзвуковые мухи. По всему видно, что глыба льда гакнулась...