Я всегда пишу под настроение,
что ты мне о том ни говори...
И сейчас взяла тоска весенняя,
от которой глохнут глухари,
от которой прямо по проталинам
я шагаю тихо, как во сне,
от которой долгая, печальная
песня в душу просится ко мне.
Нет, она не спета, не завещана,
этой песни слов не знаю я...
Где-то есть на белом свете женщина,
не чужая, но и не моя,
просто руки есть её и волосы,
и глаза, как светлые моря...
Только песня эта не для голоса,
а тоска ведёт её моя.
К ней дороги вовсе не заказаны,
жаль, что на пути моём стоит
горечь затаённых, не рассказанных,
и не перечёркнутых обид.
От того-то, словно неприкаянный,
как в чаду хожу я, как во сне,
по едва намеченным проталинам,
по таёжным тропам - по весне.