наш мир изворотлив как стайка птиц,
летящих на юг, прожарить своё оперенье
мы дышим над книгами, перед картинами падаем ниц
находим с годами прочность, теряем зренье.
встречаемся в 8, расходимся в 25,
по ходу рожаем детей, собираем шкафчик
и ты говоришь: "жизнь отдам за твою прядь
волос", на деле - закручиваешь буравчик
а я, ну а что я, какой тут спрос - падка
до красивых строк и пухлых тетрадей,
ты едешь в Канаду за тканями для платка,
привозишь в ладонях радий
"от гниющих в моём подсознании червячков
до трещащих по швам подкорок твоих фантазий" -
больше нет слов, - ты слышишь меня? - нет слов
всё истрачено в этой фразе