Ворочается степь под одеялом,
последний всхлип вороны скоро стих.
Земля седа, на ней колосьев мало
и я - зерно, тонущее меж них.
Ни возгласа, ни шелеста... Ни звука.
Кусты ракиты. Поднятая бровь
тропинки вьется, ото взглядов скрыта.
Ты бродишь где-то здесь, моя любовь.
Кричу. И упадает шапка снега,
засохший зонт соцветья обнажив.
Ни звука. Лишь замерзшая ластега.
И дух моей любви едва ли жив.
Едва ли в человеке воплотится,
пусть будут только степи да январь,
и изредка чернеющая птица
голодным телом разрезает даль.