Я косноязычна. Мне с ним хорошо молчать.
Расписывать буквами беленькую салфетку,
и думать - не вслух - оживленно, цинично, метко
о тоненькой складке в районе его плеча.
Сосать, как дитя, антикашлевую таблетку.
Молиться не всуе и каяться сгоряча.
Он так же прекрасен,
приветлив,
пристроен, и
я вовсе не рядом, но знается (или мнится?) -
на век мой достаточно выпало разных принцев.
Но этот - вот этот! - всех вместе - он стоит их.
Он - как эпицентр.
Как Мекка.
Он будет сниться.
И даже тогда, когда вымрет последний стих.
Гляжу королевой, раз пешкою родилась.
В капусту молчаньем порублен грядущий ужин.
А тот - этот самый - зачем-то опять мне нужен,
ведь, Боже, куда бы ни ткнулась - сплошная грязь..
И так откровенно мне пишется в эту стужу,
как если б я правда покаялась, не молясь.