Мне 27. Я малолитражка посреди автодрома:
Вот-вот забуксую – Инструктор меня не простит.
Жизнь течет сквозь меня по закону товарища Ома:
Я чрезмерно сопротивляюсь – и иногда меня коротит.
Стою у станка, фрезерую мысли, почти не бываю дома.
Я многостаночник: охотник-писатель-мечтатель.
Как и все, имею свой персональный омут.
И, как водится, у меня есть личный Спасатель.
Я читаю его как книгу, шуршу страницами.
Между строк ничего. Всё, что нужно, – написано черным
Курсивом взглядов, жестами, всхлипами, лицами.
Только вот мои реплики – все сплошь матом заборным.
Намертво стиснуты кулаки с бедными синицами –
Не вздохнуть, не вырваться, не помочь.
Только ты раз за разом бессовестно продолжаешь сниться мне
Каждую
грёбаную
смертноприговорную
ночь.