Один старик промолвил мне,
что придёт она во сне,
в пурпурно красном пиджаке,
и мысли будут в кабаке,
и всё случится в феврале,
когда я буду думать о весне,
когда я буду весь в окне,
когда я буду на своей луне,
когда я буду не в Москве,
и не найду я в ней клише,
и не хочу я думать в стиле Бомарше,
ведь вся карусель итак в душе,
и чувства будут в купаже,
вокруг тысячи пажей сующих множество ножей,
под свет февральских куражей,
где повидаю миллионы миражей от света дивных витражей,
и просмотрю сценарий многих ворожей,
которые прогнулись под властью жирных королей,
и не увижу я в себе ферзя и не поможет сёгийская ладья,
и обращусь за помощью дождя своего духовного вождя,
который лопнет пузыря прошепчет . . . поезжай в моря,
где честно говоря мои края,где нету жизни бытия,
где я приду в себя от изречений янтаря,
скажу боясь - моя,
и не помогут тут друзья,но так нельзя, на дате день под цифрой 47,
при свете солнца в этот день оставит тень, незамысловатый лик прошедших лет,
где с мыслью о тебе рисую свой портрет среди обычных дел,
и этот дед мне как бы надоел, но он всё молвит про удел,
и в мыслях полный беспредел и как то сильно оробел,
ритмы сердца не меньше сотни децибел,
и в руки я возьму свой мел, чтобы не немел при виде стрел,
и поверну себя под взгляд очей, под этот сладостный расстрел,
и оторваться не могу, и всё смотрел, хотя и не хотел,
и вот он конкурент мечте о котором не жалел, который так меня задел.
вспотел, слетел с рутинных дел, оторвался от потных тел,
и я взглянуть ещё лишь раз посмел, и понял как я оглупел,
не понял лишь как я уцелел,как я так сумел,
и дед мне тот велел одно, чтоб не проглядел я свой раздел,
и для неё я лишь очередной пробел,зависящий от сигарет,
и этот дым не её билет,она как амулет,который принесёт мне множество побед,
возможно это всё и бред,но он не способен причинить вред,впрочем как и минарет,
так и строит он мне её портрет,возможно я эстет,я в этом не эксперт,но это мой ответ.