Годы жизни мои улетают.
От вина исцеленья не жду.
О весне не пою, не мечтаю,
И не вижу русалок в пруду.
Вот и листья спешат, улетают
И стихи умолкают в тиши.
Лучшим временем, осень считают,
Откровеньем уставшей души.
Даже птицы с пруда улетают.
Я на лавочке мирно уснул ...
Ну, а мысли картины листают
От которых орлом встрепенул.
В даль сюжеты картин улетают,
Тает женщина давней мечты.
Тихо грёзы мои увядают,
Как забытые в вазе цветы.