Ничего безысходнее этого слова «завтра» -
Окончание пути, на промокшем от слёз перроне.
Никаких предысторий, Лилит, всё случилось внезапно.
И уже ни одна телеграмма меня не догонит.
Отвернуться к окну, закурить и считать километры,
Уходя в темноту от наполненных светом вокзалов,
Всех кошмаров древней и опасней любого из смертных.
Никаких предысторий, Лилит, никакого финала.
Да мне плевать с кем ты спишь, это даже казалось забавным:
(Так мешают Jack Daniel’s с тёплой водой из-под крана)
Улыбаться друг другу, но прятать ладони в карманах,
А потом уползать по домам и зализывать раны.
Но не волнуйся, уже не болит: расстояния лечат.
Я глотаю их, будто смертельно больные - плацебо.
Бросить всё и бежать от себя - это так человечно.
Никогда не пиши мне, Лилит, это …как-то… нелепо.
Всё равно, что прогуливаться по двору с мёртвым бульдогом.
Я бы не удивился, но что про тебя скажут люди?
Забывай меня на хрен, Лилит, я собрался в дорогу.
Я уже на пути. Никаких предысторий не будет.