этот город промерзших снов оставляет тебя внутри
я опять становлюсь старее, а хотелось бы просто старше
если знать, что за маской - ты, все внезапно не так уж страшно,
если знать, кто ее художник, заполнятся пустыри
теплым чаем из сотни трав, черной кошкой в его трубе,
днем поешь в его кирпичах, вечерами тебя не слышат,
ночью кажется - неживой, а с утра даже будто дышит,
этот город просевших стен забирает тебя себе