мама, мы потерянные дети твои
трескаются пальцы об лед от тоски
боже, но когда ты придешь нас спасти
или дашь нам сил это вынести
в самый ясный день здесь не увидеть ни зги
кто бы объяснил еще, в какой такой миг
из детства, где точили цветные карандаши
нас выплюнуло в город, где каждый третий торчит
чувство, будто кто-то сгреб в охапку ключи
знает, где лежат, но, ухмыляясь, молчит
плачем, как младенцы, в тщетных попытках найти
варимся в прогнивших буднях, варим борщи
видим одинаковые вещие сны, где
сидим посреди площади, считая гроши,
морщась в двадцать лет от старческой немощи
и стаи птиц слетаются
клевать останки наши.