Чем меньше добрых слов,
тем больше гнёт к земле,
и к славе - налегке,
зовёт лихая смерть.
От огненных оков
иду к вселенской тьме.
Похоже, во грехе -
мне сладостнее петь!
Я, правда, не спешу,
собой не помыкаю -
валандаюсь в трухе -
воскреснуть не успеть.
Бывает, попрошу –
прими поближе к Раю,
хоть вроде, во грехе -
мне сладостнее петь!
А рай - недалеко -
за первым поворотом -
остынет в требухе
шальная, злая медь.
Я знаю, нелегко -
идти на пулемёты,
хоть вроде, во грехе -
мне сладостнее петь!
Рассыплется война
средь городских окраин,
и где-то в кабаке -
стараясь не смотреть
на наши ордена,
ты скажешь, наливая:
- Да, правда - во грехе -
вам сладостнее петь!