Плыл месяц по небу, лаская,
Своим нас взором.
Ты кто? Тоска я.
Ответ, рождённый спором.
А вот вопрос в душе кружился.
Зачем на белый свет родился?
Что сделать должен, что постичь?
Тоску свою, как излечить?
Пока не знаю я ответа.
И тело мстит порой за это.
Тоской, щемящею в душе,
Но легче, легче вот уже.