Вы, которые в вечной тоске
От рождения немы,
Вы, которым полёты души
Не даются никак,
Не пишите бездарных стихoв
На гражданские темы,
Не кидайте святые понятья
В свой мусорный бак.
Обречённою болью
Звезда отпылает над Храмом,
В синеве отзвучат
Всех провидческих снов голоса.
Что останется людям?
Лишь кучка ненужного хлама.
Да ещё лошадям –
Перепревшая затхлость овса.
Р.Маргулис