***

Сколько будет нежданного счастья, сколько утрат?
Сколько стихов как морозный воздух с утра, —
строк, нацарапанных нервно, избитых, лихих,
чтобы не тлен-однодневка, а правда — стихи;
чтобы писать — только если не можешь молчать,
чтоб не душили тебя они по ночам,
чтобы любили в ответ, — вдруг не станет меня,
чтобы в мороз согревали не хуже огня,
чтобы всегда успокоить, дать руку могли,
чтобы лечили, когда безнадёжно болит,
чтобы кричали, когда остальные молчат,
чтобы мечтали, но не рубили с плеча,
чтобы светили, когда беспросветная мгла,
чтобы запомнил ты:
Я — когда-то — была.