где каждый твой метр от души - есть жилплощадь
ступеней в пустоты небес,
въезжая в пространство глухих одиночеств,
единственный выход - есть крест,
крест- накрест завяжет, что людям ненужно -
в узлы: то, что в новом году
на мусорку выбросил люд, хоть игрушку
с оторванным ухом, звезду
на ржавом руле у земли трехколесной,
еще не забудь про зверей:
что холодно веснами:
для бумазея промокшей земли не жалей
узла своего, и возьми промокашкой
в пространство твоей пустоты:
в ней розой согреешь все звоны-букашки
хрустальной ночной немоты.
У всяка поэта одна лишь работа:
тот дом обживать, что на снос,
в параметрах неба - и строить для входа
ворота из списанных слез.