Вы мой самый любимый поэт, я когда-то – давным-давно – лет шесть тому назад – видела Вас во сне, – Вашу будущую книгу: темно-зеленую, сафьянную, с серебром – «Словеса золотые», – какое-то древнее колдовство, вроде молитвы (вернее – обратное!) – и – проснувшись – я знала, что Вы ее напишете.
М.И. Цветаева
Мне снилась Ваша будущая книга
В руках дрожащих – дивный изумруд…
И наша встреча – вечная интрига –
То ли любовь, то ли порочный блуд…
И было Вам – то весело, то мерзко –
От пошлости «шантанных номеров»,
От грязи и напыщенного блеска
Моих запараллеленных миров.
Упорнее и не'опровержи'мей
Бродячий толк – что я в заумь ушла…
А Вы, как были – северной богиней –
Так и остались – Вам не до тепла.
Нет, я уже не во французском платье
С призывным декольте – мой саван строг.
Не верьте, что моя любовь – проклятье –
Не торопитесь подводить итог!
20.02.2013 г.