Ничего не измениться
и даже день
рожденья,
не принесет перемен.
И навряд - ли кто то
позвонит в дверь,
потому что уже никто
не верит.
Потому что уже,
сорок семь лет,
изо дня в день
одно.
От солнца
в балкон,
один свет,
через все- то же окно.
Через все те же деревья -
домой,
через все тех же людей-
в подъезд.
Так же,
все той же, дрожащей рукой -
ключ.
И курить зажечь.
Если найдется еще курить.
Набрать-
да, на балансе ноль,
потому что однажды
остыл и
всю надежду
разгрызла ночь.
Оттого - то все тот же газ
в трубе
и все та же в трубе
вода,
(которая в этой
обычной судьбе,
как на губе
смола..)
Оттого-то книги сменили дом,
развивая Гоббса
ром,
превратился в кефир
и он,
не нужен ни чёрту, ни пьянице.
В этих стенах быстрей
проходит год,
календарь – это новшество
«Вне»
тишины.
Как общность и род,
или быт
вне моих лет.
Путешествие – есть
палисадник и двор.
На ковре,
без затей, сюжет.
За кадрами карт
нескончаемых рот,
спрятанный в кресле
секрет.
Ничего не изменится
даже друзья,
и те подумают
два
раза.
Прежде чем,
ему
Я
скажу: «вставай пора».
Потому что уже,
восемнадцать тыщ
дней,
скребется мышь.
Очень больно смотреть на неясный путь.
Спать, когда стынет ртуть.
Тяжко внизу
в крыше дыра,
и органичен ограниченный куст.
Пусть
меня не видно,
тогда
«я на жизнь ворчу».
И молюсь,
сильней и сильнее
раз в пять.
Читаю, целуя распятье.
Этой кровати - соседка луна,
Этим кошмарам присуще дела.
Всемогущему богу
присуще ждать,
об этом его и просили.
Ты не знал, но тебя старик,
давным-давно
простили.
17-19 фев 2013