Испокон веков поэты –
бедняки.
И гуляют в их жилищах
сквозняки.
И разуты, и раздеты
до нага.
Ох, судьба, всегда к поэтам
ты строга!
В магазинах их облают
обойдут.
И в больницах им лекарства
не найдут.
Выздоравливайте сами,
чудаки,
Потому что у поэтов
нет «руки».
Нет родни на крупных базах,
нет своих.
И цветы в хрустальных вазах -
не у них.
А у них в карманах нету
ни гроша,
Потому что у поэтов
есть душа.