…и ночи предвесенние глухи,
как глухари в своей любви недолгой...
Пофигистично пишутся стихи,
Так о неблизких пишут некрологи -
Мол, жили, были… вот и все дела.
Потянешься дорогою недлинной
От (вусмерть) надоевшего стола,
До (в раж) разгоряченного камина,
Смотреть, как пляшет огненный хорёк,
Вертя хвостом, разбрызгивает искры
И столько неуёмной тяги в нём,
Весёлой злобы к этой жизни быстрой,
Что делается страшно, горячо --
В башке тяжелой лопается что-то,
Как будто он, запрыгнув на плечо,
С прищуром нежным смотрит на аорту.