Нет в феврале тридцатого числа,
Он не дорос ещё пока - как ни крути.
И на развилке, где теряются пути,
Из грусти мудрость на рассвете проросла.
Растет, сквозь холод ежась в ранний час,
Мудрейшее спокойствие забвенья.
От пятницы, субботы, воскресенья,
Сквозь будни, улетает боль от нас.
Нет в феврале. А разве где-то есть?
На острый край стены я натыкаюсь,
И в пепел памяти свободно превращаюсь -
Лишь попытавшись незаметно рядом сесть.