В почках выращиваю сад камней.
Разрабатываю концептуализм бродяги.
Биографы, пишущие обо мне,
сдают тонны пустой бумаги.
Во всех издательствах, куда ни сунь –
на столах, заваленных макулатурой –
сотрудники любят друг друга вовсю,
и называют это – культурой.
Над ними парит президент страны.
Кое над кем даже гордо реет…
А мне хочется, задрав штаны,
уехать на ПМЖ к евреям.
Или уйти на своих двоих.
На лифте. На ослике. На самокате.
Туда, где Мёртвое море живее живых.
И в Геенне Огненной места вакантны.
Не участвовать в выборах и тэ дэ.
Ни в вакцинации. Ни в крестном ходе.
Ни быть со страною в Караганде
одной на всех, при любой погоде.
Смыться туда, где кругом вода.
И солёный ветер в сухом остатке.
Где добровольно лижет всегда
только море. И только пятки.