Граф Монте-Кристо был очень богатым, –
Эдмоном Дантесом называли его;
Он был богаче любого царя,
И въехал в Париж с простого двора...
И стал изумрудом парижской элиты,
И друг после друга делал визиты, –
Особам, в которых таились враги,
Когда он был пьян от Первой Любви...
И стал Монте-Кристо мстить за Любовь,
Особам в которых струилася кровь, –
Особам, в которых он видел Друзей,
Когда у него была Мерседес...
И шаг за шагом приближаясь к Победе,
Граф Монте-Кристо влюблялся, поверьте,
В свою необъятную жизни Мечту
Пуститься по Морю, идти на Ветру...
Но белое море его не звало, –
Его не стремило туда, где есть дно, –
И первое Дело он сделал шутя:
Данглар был повешен в душе у себя...
Остались те двое: сказать ли мне два?
Их было лишь трое, которых Судьба
Свела лишь на то, чтоб были убиты
Своими руками, – спокойные, квиты...
Вильфор отравился! – он был так спокоен,
До последней минуты, пока он дышал,
Но дело его тем вышло из строя,
Что детской душою лет в двадцать грешал...
И граф де Морсер, когда-то Мондего,
Себя удостоил другой Высоты:
Он выстрелом в Небо себя успокоил,
И видно то было из головы...
Но Граф Монте-Кристо не был спокоен, –
Его беспокоило только одно,
Что вышло то время, когда все марсельцы
Эдомоном Дантесом называли его...
То было давно !!!