Утопает дом в кустах сирени,
И поют так звонко соловьи.
Где-то бродит в сумерках Есенин,
И стихи слагает о любви...
Где-то звезды падают украдкой,
И ложатся прямо мне в тетрадь.
Я пишу стихи. Над белой хатой,
Шлях чумацкий будет догорать.
Утро под пьянящею черешней,
Осыпает белым молоком.
Умываюсь, православный крестик,
Разгорелся жарким огоньком.
И крестясь, за стол я твой присяду,
И краюху хлеба отломлю.
Мне Россия снова как награда,
Верный сын, как маму я люблю...