В ветвях, высОко, словно ей не спится,
Минорно, со слезой, поёт всю ночь
Мохнатая, как мех шиншиллы, птица...
Я рад бы ей, да не могу помочь.
Она любовь оплакивает горько...
Я рад бы ей, бедняжке, объяснить,
Что нет любви... Она ж поёт до зорьки
И продолжает душу мне томить.
Пожалуй, не заснуть мне нынче вовсе...
Пойти на кухню и таблетку съесть?..
Да, нет любви... Ну и не надо. Бог с ней...
Важней, что дивные стихи об этом есть.