Окончен концерт, гаснут медленно рампы огни,
И снова молчат на пюпитре забытые ноты…
- Маэстро, пока в этом зале мы с вами одни,
Сыграйте на бис мне Адажио вашей свободы...
Я снова услышать хочу дивной музыки строй,
Запомнить, как звук замирает под куполом снежным,
Чтоб мне передался надолго ваш вольный настрой,
И наше прощание было изысканно нежным…
Простите, Маэстро, но ветер влечет меня вдаль,
Туда, где есть берег теплее январского снега,
Туда, где не плачет в миноре усталый февраль,
И нет суеты безвозвратного времени бега…
Прощайте, Мon cher, так бывает - за час до весны
Снега ваши власть надо мною упрямо теряют,
И бьются осколками шара стеклянного сны,
И вьюгой последней на талую землю слетают…
И смолкнет вдруг скрипки старинной пленительный звук,
Разрушив иллюзию бережно сотканной грезы,
И выроню я из дрожащих в волнении рук
К ногам вашим стебель замерзшей от холода розы…