Нет вышек, не травят собаками,
Но признаки кабалы.
Работа, работа проклятая,
Затягивает в кандалы.
Начальник орёт, опасается
С уютного кресла слететь,
Пред высшем начальством старается,
А нас заставляет потеть.
И ладно бы, дело то нужное,
За Родину, мы хоть куда,
А то мы по шею загружены,
А в сути - одна ерунда.
Отписки, отчёты ( для галочки ),
Приказ, на приказ, на указ...............
И, как довоенные палочки,
Заместо зарплаты у нас.
Уйти, наплевать, хлопнуть дверью,
А страх, что такое везде,
Рассказам знакомых я верю,
Что все на короткой узде.
И молча, скрепя зубами,
Работают, мышкой шурша,
Кристины, Наташи и Тани,
И деревенеет душа.
И, хочется мне, в подсобке,
Поставить макет врага,
И бить по холёной морде,
Пока не устанет рука.
Но мир этим не изменишь,
Да в общем не в этом суть.
Просто у поколений,
Один и тот же путь.
Лучшие годы проходят,
Их уже не вернёшь,
Жизнь на работе проводишь,
И вроде бы не живёшь.
Строй называй, как хочешь,
Работа от слова рабы,
И получаем грОши,
Чтобы купить гробы.
Может, и умудрится,
Кто то найти себя,
Но это толика малая,
По честному говоря.
Людям нужна лишь капелька,
Чтоб жить и добро получать,
Пружина сжата до крайности,
Попробуйте это понять.