А вдруг иссякнет мой талант,
О, как же жить я буду сложно,
Как однорукий музыкант
Или невидящий художник.
Открыв стихи минувших лет,
Пойму я мозгом отрезвевшим,
Что был пылающим поэт,
А стал теперь, увы, сгоревшим.
Вся моя жизнь в стихах была,
Я только в них умел открыться,
Лишь в пыльном ящике стола
Теперь лежат ее страницы.
Мне душу некому открыть,
Как раньше я умел, без фальши,
Начну, наверное, я пить
И часто думать, как жить дальше.
А дальше только пустота,
Ни эпиграммы, ни сонета,
Нет ни единого листа,
Как, впрочем, нет уже поэта.